Последние пару суток я временами чувствую себя безумным прорицателем. Ибо начинаю иногда бродить кругами по комнате, бормоча под нос нечто вроде:
"Преподнося сюрприз
суммой своих углов,
вещь выпадает из
миропорядка слов.
Вещь не стоит и не
движется. Это бред.
Вещь есть пространство вне
коего вещи нет..."

Потому что вообще-то ко мне пришла толстая полярная лисичка в виде все еще не выполненного шестистраничного анализа "Натюрморта" Бродского к конференции, которая будет пятого числа. А я к лисичке отнесся с симаптией, обнаружив, что она мягкая и пушистая
Лисичка мягкая и пушистая, а не произошедший очередной снос мозга...

Нет, я все-таки не люблю Бродского. Но точно знаю, что вот именно такими должны быть Песни Силы. И нет, не светлые, совсем не светлые.